Перевод песни Last thoughts on Woody Guthrie (Bob Dylan)

(Intro)
I have a poem here.
It's not a poem, it's...
This is the first concert I played alone in New York, really.
An a fellow in Brooklyn State Hospital,
his name is Woody Guthrie.
But Woody is more than a folk singer.
He's really something else more than a folk singer
and there's this book coming out that's dedicated to him.
And they asked me to write something about Woody, like what does Woody mean to you in 25 words.
And I couldn't do it, I wrote out 5 pages and I have it here.
I have it here by accident actually.
But I'd like to say this out loud.
So this is my feelings towards Woody Guthrie.
So if you can roll along with this thing here
this is called "Last Thoughts On Woody Guthrie"

When yer head gets twisted and yer mind grows numb
When you think you're too old, too young,
too smart or too dumb
When yer laggin' behind an' losing yer pace
In a slow-motion crawl
of life's busy race
No matter what yer doing
if you start givin' up
If the wine don't come to the top of yer cup
If the wind's got you sideways
with one hand holdin' on
And the other starts slipping and the feeling is gone
And yer train engine fire needs a new spark to catch it
And the wood's easy findin' but yer lazy to fetch it
And yer sidewalk starts curlin'
and the street gets too long
And you start walkin' backwards
though you know its wrong
And lonesome comes up
as down goes the day
And tomorrow's morning seems so far away
And you feel the reins from yer pony are slippin'
And yer rope is a-slidin' cause yer hands are a-drippin'
And yer sun-decked desert and evergreen valleys
Turn to broken down slums
and trash-can alleys
And yer sky cries water
and yer drain pipe's a-pourin'
And the lightnin's a-flashing and the thunder's a-crashin'
And the windows are rattlin' and breakin'
and the roof tops a-shakin'
And yer whole world's a-slamming and banging
And yer minutes of sun turn to hours of storm
And to yourself you sometimes say
"I never knew it was gonna be this way
Why didn't they tell me the day I was born"
And you start gettin' chills and yer jumping from sweat
And you're looking for something you ain't quite found yet
And yer knee-deep in the dark water with yer hands in the air
And the whole world's a-watching with a window peek stare
And yer good gal leaves and she's long gone a-flying
And yer heart feels sick like fish when they're frying
And yer jackhammer falls from yer hand to yer feet
And you need it badly but it lays on the street
And yer bell's bangin' loudly but you can't hear its beat
And you think yer ears might a been hurt
Or yer eyes've turned filthy from the sight-blinding dirt
And you figured you failed in yesterdays rush
When you were faked out an' fooled
while facing a four flush
And all the time you were holdin' three queens
And it's making you mad, it's makin' you mean
Like in the middle of Life magazine
Bouncin' around a pinball machine
And there's something on yer mind you wanna be saying
That somebody someplace oughta be hearin'
But it's trapped on yer tongue and sealed in yer head
And it bothers you badly when you're laying in bed
And no matter how you try you just can't say it
And yer scared to yer soul you just might forget it
And yer eyes get swimmy from the tears in yer head
And yer pillows of feathers turn to blankets of lead
And the lion's mouth opens and yer staring at his teeth
And his jaws start closing with you underneath
And yer flat on your belly with yer hands tied behind
And you wish you'd never taken that last detour sign
And you say to yourself just what am I doing
On this road I'm walkin',
On this trail I'm turnin'
On this curve I'm hanging
On this pathway I'm strolling,
in the space I'm taking
In this air I'm inhaling
Am I mixed up too much, am I mixed up too hard
Why am I walking, where am I running
What am I saying, what am I knowing
On this guitar I'm playing, on this banjo I'm frailin'
On this mandolin I'm strumming, in the song I'm singin'
In the tune I'm humming, in the words I'm thinkin'
In the words that I'm writin'
In this ocean of hours I'm all the time drinkin'
Who am I helping, what am I breaking
What am I giving, what am I taking
But you try with your whole soul best
Never to think these thoughts and never to let
Them kind of thoughts
Gain ground or make yer heart pound
But then again you know when they're around
Just waiting for a chance to slip and drop down
'Cause sometimes you hear'em
when the night times comes creeping
And you fear that they might catch you a-sleeping
And you jump from yer bed,
from yer last chapter of dreamin'
And you can't remember for the best of yer thinking
If that was you in the dream that was screaming
And you know that it's something special you're needin'
And you know that there's no drug that'll do for the healin'
And no liquor in the land to stop
yer brain from bleeding
And you need something special
Yeah, you need something special all right
You need a fast flying train on a tornado track
To shoot you someplace and shoot you back
You need a cyclone wind on a stream engine howler
That's been banging and booming and blowing forever
That knows yer troubles a hundred times over
You need a Greyhound bus
that don't bar no race
That won't laugh at yer looks
Your voice or your face
And by any number of bets in the book
Will be rolling long after
the bubblegum craze
You need something to open up a new door
To show you something you seen before
But overlooked a hundred times or more
You need something to open your eyes
You need something to make it known
That it's you and no one else that owns
That spot that yer standing, that space that you're sitting
That the world ain't got you beat
That it ain't got you licked
It can't get you crazy no matter how many
Times you might get kicked
You need something special all right
You need something special to give you hope
But hope's just a word
That maybe you said or maybe you heard
On some windy corner 'round a wide-angled curve

But that's what you need man, and you need it bad
And yer trouble is you know it too good
'Cause you look an' you start getting the chills

'Cause you can't find it on a dollar bill
And it ain't on Macy's window sill
And it ain't on no rich kid's road map
And it ain't in no fat kid's fraternity house
And it ain't made in no Hollywood wheat germ
And it ain't on that dimlit stage
With that half-wit comedian on it
Ranting and raving and taking yer money
And you think it's funny
No you can't find it in no night club or no yacht club
And it ain't in the seats of a supper club
And sure as hell you're bound to tell
That no matter how hard you rub
You just ain't a-gonna find it on yer ticket stub
No, and it ain't in the rumors people're tellin' you
And it ain't in the pimple-lotion people are sellin' you
And it ain't in no cardboard-box house
Or down any movie star's blouse
And you can't find it on the golf course
And Uncle Remus can't tell you
and neither can Santa Claus
And it ain't in the cream puff hair-do
or cotton candy clothes
And it ain't in the dime store dummies
or bubblegum goons
And it ain't in the marshmallow noises
of the chocolate cake voices
That come knockin' and tappin' in Christmas wrappin'
Sayin' ain't I pretty and ain't I cute
and look at my skin
Look at my skin shine, look at my skin glow
Look at my skin laugh, look at my skin cry
When you can't even sense if they got any insides
These people so pretty in their ribbons and bows
No you'll not now or no other day
Find it on the doorsteps
made out-a paper mache
And inside it the people made of molasses
That every other day buy a new pair of sunglasses
And it ain't in the fifty-star generals
and flipped-out phonies
Who'd turn yuh in for a tenth of a penny
Who breathe and burp and bend and crack
And before you can count from one to ten
Do it all over again but this time behind yer back
My friend
The ones that wheel and deal and whirl and twirl
And play games with each other
in their sand-box world
And you can't find it either in the no-talent fools
That run around gallant
And make all rules for the ones that got talent
And it ain't in the ones that ain't got any talent
but think they do
And think they're foolin' you
The ones who jump on the wagon
Just for a while cause they know it's in style
To get their kicks, get out of it quick
And make all kinds of money and chicks
And you yell to yourself and you throw down yer hat
Sayin', "Christ do I gotta be like that
Ain't there no one here that knows where I'm at
Ain't there no one here that knows how I feel
Good God Almighty
THAT STUFF AIN'T REAL"

No but that ain't yer game, it ain't yer race
You can't hear yer name, you can't see yer face
You gotta look some other place
And where do you look for this hope that yer seekin'
Where do you look for this lamp that's a-burnin'
Where do you look for this
oil well gushin'
Where do you look for this candle that's glowin'
Where do you look for this hope
that you know is there
And out there somewhere
And your feet can only walk down two kinds of roads
Your eyes can only look through two kinds of windows
Your nose can only smell two kinds of hallways
You can touch and twist and turn two kinds of doorknobs
You can either go to the church of your choice
Or you can go to Brooklyn State Hospital
You'll find God in the church of your choice
You'll find Woody Guthrie
in Brooklyn State Hospital

And though it's only my opinion
I may be right or wrong
You'll find them both
In the Grand Canyon
At sundown

Вступление:
«У меня есть одно стихотворение.
Это не совсем стихотворение. Ну, как вам сказать...
Это мой первый сольный концерт в Нью-Йорке.
В Бруклинской государственной больнице лежит один парень,
Его зовут Вуди Гатри.
Но Вуди не просто фолк-певец.
На самом деле он нечто гораздо большее, чем фолк-певец,
И выходит книга, посвящённая ему.
И вот меня попросили написать что-нибудь о Вуди, пипа,
Что он значит для меня в 25-ти словах.
И я не смог этого сделать, я написал 5 страниц, вот они.
Вообще-то, я захватил их с собой случайно,
Но я хотел бы прочитать их в слух.
Вот что я испытываю к Вуди Гатри.
Итак, если вы готовы послушать это произведение,
Оно называется «Последние мысли о Вуди Гатри».

Когда у тебя кружится голова и теряются мысли.
Когда ты считаешь себя слишком старыми, слишком молодым,
Слишком умным или слишком тупым.
Когда ты отстаёшь и теряешь темп,
Ползя, словно в замедленной съёмке,
Принимая участие в напряжённой гонке жизни,
Не имеет значения, чем ты занимаешься,
Если начнёшь сдавать.
Если твой стакан вина лишь наполовину полон,
Если тебе в бок дует ветер
И ты держишься за поручни одной рукой,
А вторая соскальзывает, и ты лишаешься чувств,
А в топке твоего паровоза нужно добавит огня,
И дрова легко найти, но тебе лень их искать,
И тротуар уходит у тебя из-под ног,
А улица оказывается такой длинной,
И ты начинаешь пятиться назад,
Хоть и понимаешь, что поступаешь неправильно.
И по мере того, как день идёт к концу,
Появляется чувство одиночества,
И завтрашнее утро кажется таким далёким.
И ты чувствуешь, что ослабляешь поводья своей лошади,
И верёвка выскальзывает из твоих кровоточащих рук,
И твои залитые солнцем пустыни и вечнозелёные долины
Превращаются в полуразрушенные трущобы
И переулки, забитые мусорными баками.
И твои небеса рыдают,
А из твоей водосточной трубы хлещет вода,
И сверкают молнии, и гремит гром,
И окна дребезжат и разбиваются,
И содрогаются крыши,
И весь твой мир просто сотрясается от грохота,
И минуты солнца сменяются часами гроз.
И иногда ты говоришь себе:
«Я понятия не имел, что всё так обернётся.
Почему мне не сказали об этом в день моего рождения?»
И тебя начинает бить озноб, и тебя бросает в пот.
И ты ищешь что-то, что до сих пор не нашёл.
И ты стоишь по колено в мутной воде, воздевая к небу руки,
И весь мир подглядывает за тобой в окно.
И твоя хорошенькая девочка бросает тебя, упорхнув.
И ты чувствуешь себя, словно рыба на сковородке.
И ты роняешь свой отбойный молоток себе на ногу.
И то, что тебе очень нужно, выкинули на улицу.
И твой колокол громко звенит, но ты не слышишь его звон
И думаешь, что у тебя что-то не то со слухом
Или что это всё из-за той мерзкой грязи, что застит тебе глаза.
И ты думаешь, что в спешке вчера проиграл,
Когда повёлся на блеф соперника
С четырьмя картами одной масти,
В то время, как у тебя было три дамы на руках.
И это сводит тебя с ума, это делает тебя жалким,
Словно в середине жизненного пути
Ты застрял у автомата для игры в пинбол.
И ты хочешь высказать то, что у тебя на уме,
То, что кто-то где-то хочет услышать,
Но оно застряло у тебя на языке и заперлось в твой голове.
И это сильно тебя беспокоит, когда ты лежишь в постели.
И как бы ты ни старался, ты просто не в силах это вымолвить.
И в глубине души ты боишься это забыть.
И у тебя на глаза наворачиваются слёзы,
И пуховая подушка превращается в свинцовое одеяло.
И лев разевает свою пасть, и ты видишь его клыки,
И ты оказываешься в его пасти.
И ты лежишь на животе со связанными за спиной руками.
И ты жалеешь, что свернул тогда на знаке «Объезд».
И ты спрашиваешь себя: «Что я делаю
На дороге, по которой иду,
На тропе, на которую сворачиваю,
На повороте, где останавливаюсь,
На тропинке, по которой прогуливаюсь,
В пространстве, которое занимаю,
В воздухе, которым дышу?
Не слишком ли я запутался?
Зачем я иду, куда я бегу,
Что я говорю, что узнаю нового,
Когда играю на этой гитаре, тренькаю на этом банджо,
Бренчу на этой мандолине, исполняю эту песню,
Напеваю эту мелодию, думаю обо всём этом,
Пишу эти слова,
Выпиваю каждую минуту бесконечного океана времени,
Кому я помогаю, что нарушаю,
Что отдаю, что обретаю?»
Но ты изо всех сил стараешься
Не думать об этом, и ни в коем случае не позволять
Такого рода мыслям
Обретать силу и заставлять твое сердце биться чаще.
Но, с другой стороны, тебе известно, что они где-то рядом,
Они просто ждут возможности просочиться в твоё сознание.
Ведь порой ты слышишь их,
Когда подкрадываются ночные сумерки,
И ты боишься, что они могут застать тебя спящим,
И ты вскакиваешь с кровати,
Отрываясь от последней главы своих сновидений,
И сколько бы ни напрягался, ты не можешь вспомнить,
Кричал ли ты во сне.
И ты знаешь, что тебе нужно что-то особенное,
И ты знаешь, что никаким лекарством этого не вылечить,
И нет в мире спиртного, которое могло бы заставить
Перестать кровоточить твой мозг.
И тебе нужно что-то особенное.
Да, действительно, тебе нужно что-то особенное.
Тебе нужно, чтобы мчащийся со скоростью торнадо поезд
Мог пулей доставить тебя куда-угодно и вернуть обратно.
Тебе нужно, чтобы штормовой ветер
Вечно бился, метался и гудел в паровозном гудке,
Возвещающем обо всех твоих проблемах.
Тебе нужен такой междугородний автобус,
Который может участвовать в любых гонках,
Где не посмеются над твоим внешним видом,
Твоим голосом и лицом.
И сколько бы на него ни делали ставок,
Этот автобус будет катить ещё долго после того,
Как на него схлынет подростковый бум.
Тебе нужно что-то, что откроет тебе новый взгляд на то,
Что ты сто раз видел раньше,
Но при этом не замечал.
Тебе нужно что-то, что откроет тебе глаза.
Тебе нужно что-то, чтобы ты понял,
Что это ты и никто другой является хозяином
Занимаемого тобой места,
Что этому миру тебя не победить,
Этому миру тебя не сломить.
Ему не свести тебя с ума, сколько бы раз
Ты не получал пинка под зад.
Тебе точно нужно что-то особенное.
Тебе нужно что-то особенное, что даст тебе надежду.
Но надежда это всего лишь слово,
Которое, возможно, ты уже произносил или слышал
На каком-нибудь продуваемом ветром крутом повороте.

Но это то, что тебе нужно, парень, и тебе это очень нужно.
И беда в том, что ты сам это отлично знаешь,
Ведь, когда ты думаешь об этом, тебя пробивает дрожь.

Потому что ты не найдёшь этого на долларовой купюре.
Этого нет ни на витрине супермаркета,
Ни в путеводителе для богатеньких детишек,
Ни в братстве толстяков,
И это не заколосится из голливудских ростков.
Этого не встретишь на тускло освещённой сцене
С придурковатым комиком,
Который треплется, несёт бред, забирая твои денежки,
И тебе кажется, что это смешно.
Нет, ты не найдёшь этого ни в ночном клубе, ни в яхт-клубе,
Этому нет места в вечернем клубе.
И чёрт возьми, ты должен признать,
Что сколько бы не тёр корешок своего лотерейного билета,
Ты не найдёшь этого там.
Этого нет в слухах, которые тебе рассказывают,
Этого нет в лосьоне от прыщей, который тебе впаривают,
Этого нет ни в домах, сооружённых из картонных коробок,
Ни под блузками кинозвёзд,
Этого не найдёшь на поле для гольфа.
Тебе не расскажет об этом
Ни дядюшка Римус, ни Санта-Клаус.
Этого нет ни в прическе из слоёного теста с кремом,
Ни в одежде из сахарной ваты.
Этого нет ни у болванов, одевающихся в дешёвых магазинах,
Ни у придурков, жующих жвачку.
Этого нет у любителей зефира и шоколадных пирожных,
Завёрнутых в рождественскую обёртку, из-под которой
Каждый из них сладким голосом говорит:
«Разве я не хорош, разве я не мил?
Вы только посмотрите на мою кожу.
Посмотрите, как она блестит, посмотрите, как она сверкает,
Словно она смеётся, словно она кричит».
И пусть нельзя разобрать, есть ли у них что-нибудь за душой,
Эти люди смотрятся так красиво в своих лентах и бантиках.
Ни сегодня, ни в какой другой день
Ты не найдёшь это под дверью
На ступеньках из папье-маше,
Этого нет и в людях из сладкой патоки,
Которые каждый день покупают себе новые солнечные очки,
Этого нет ни у каких, пусть даже пятидесятизвёздных генералов,
Ни у потерявших берега проходимцев,
Которые сдадут тебя за десятую часть пенни,
Которые дышат, рыгают, разводят, кидают,
И прежде, чем ты досчитаешь до десяти,
Они сделают это снова, но только уже за твоей спиной,
Мой друг.
Они махинируют и разводят, крутят и вертят,
Играя друг с другом в этом мире,
Словно в собственной песочнице.
И ты не найдёшь этого у бездарных дураков,
Бегающих повсюду с деловым видом
И устанавливающих правила для тех, у кого есть талант.
Этого нет и у тех, кто бездарен,
Но считает себя талантливым,
И думает, что ты поведёшься на этот обман.
Нет у тех, кто лишь на время запрыгивает в этот вагон,
Понимая, что сейчас это модно,
Лишь затем, чтобы получить ништяки, срубить бабла,
Подснять тёлок и по-быстренькому свалить.
И ты бросаешь шапку об землю и кричишь:
«Господи, неужели я должен быть таким же?
Неужели здесь нет никого, кто понимает меня?
Неужели здесь нет никого, кто понимает мои чувства?
Боже Всемогущий,
ЭТОГО НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!»

Нет, это не твоя игра, это не твоя гонка.
Здесь не услышать твоего имени, не увидеть твоего лица,
Тебе нужно искать другое место.
Ну и где ты будешь искать эту свою надежду?
Где ты будешь искать свет этого фонаря?
Где ты будешь искать этот
Бьющий ключом нефтяной фонтан?
Где ты будешь искать эту горящую свечу?
Где ты будешь искать эту надежду,
Которая, как ты знаешь, существует,
И она где-то там.
И у тебя есть лишь два пути.
Ты можешь увидеть это, заглянув лишь в два окна.
Ты можешь разнюхать это, пройдя лишь двумя коридорами,
И повернув лишь два типа дверных ручек.
На свой выбор ты можешь пойти либо в церковь,
Либо в Бруклинскую государственную больницу.
В церкви ты найдёшь Бога,
А в Бруклинской государственной больнице
Ты найдёшь Вуди Гатри, выбирай.

И хотя это лишь моё мнение,
И я могу ошибаться,
Ты найдёшь их обоих
В Большом каньоне
На закате.